Quando o sol sobre o mar
se fizer incógnito
escondido nos químicos jogados no ar;
Quando dos pássaros o diário louvor
se fizer mudo
enterrado no desmate sem pudor;
O que será de nós, poetas?
Quando animais de formas mil
se fizerem em extinção
trocados por ganância vil;
O que será de nós, poetas?...
Cantaremos apenas a dor?...
Rimaremos, então, com o horror?...
Ah, o que será de nós, poetas,
quando a beleza se for?...
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